fluidità introspettiva (80×100)-acrilico su tela

piano,  qui siamo , piano
tra la soglia e i giardini della villa di un re
tutto è perfetto, solo l’altra metà del pane
annera d’imbuti e di fornace

siamo carreggiate di un ramo
che sta per  cadere dalla sua quercia
protende occhi ed ossa, a una
comune sepoltura

sbocceranno  i sonagli, i bruchi grassi
come vedette alla grande bocca
che inghiotte e rigurgita

inghiotte e rigurgita

Dalla cenere io rivengo
Con le mie rosse chiome
E mangio uomini come aria di vento.
Sylvia Plath

 
saldi di abiti appesi
a plasticate stampelle
in mostra alle vetrine

venti dollari una sniffata
e poi via di corsa

arranca Helena il colle,
solitario esemplare di
umana specie
dentro angoli acuti
di amari singhiozzi

ridammi vita, oh morte
regalami il tuo sorriso

[e venne il buio]

(endecasillabi)

dimmi di come fanno l’eco i muri
se mi spingi la notte tra le pieghe
dove tutto quel tuo volermi incrocia
lo spigolo di lume che hai negli occhi

dimmi di come bevon le lenzuola
un passo d’agrodolce che trabocca
tra questi sfondi densi di vetrate

-togli i vapori d’aliti sedotti -

che i nostri chiaroscuri in movimento
siano d’orgasmo all’ultimo dei cieli
e all’ombra del passante giù, per strada

poi stringi, stringi ancora sul soggetto
sul segno più profondo del pastello
là dove il rosso scuce d’acquolina
tiepida attesa d’alba, convenendo

le donne hanno cappotti pesanti
come i loro pensieri

si guardano nello specchio
un foglio di vetro riflettente
all’interno di una cornice di legno di noce
agitano le mani a scacciare un ricciolo
sulla fronte, a colorare di rosso
pallide labbra, a rigare di nero
occhi verdi, azzurri nocciola

domani dimentiche del viso di ieri
ripeteranno il ricordo dei gesti allo specchio

le donne hanno scaffali d’avorio
con mucchi di carte, fogli bianchi
da scrivere e lettere d’amore
consumate, da ricordare

le donne hanno bisogno di un fantasma
per controllare i loro abiti mondani
quelli delle partenze da un lato
quelli degli arrivi dall’altro

i fantasmi sono onesti, silenziosi
spalmano le pareti di anima
ombre senza testa, uccelli erranti
non occupano spazio e tempo

le donne mettono la carta
sotto il pollo fritto
per conservare puliti i piatti

le donne tolgono la chiave
alla loro tastiera, e spostano il mouse
sopra la loro pelle ferita
dai pixels erranti dell’ultimo amante

la vita ho girato e rigirato
e racchiuso nella mia casa
- senza uscita -
abitata da turbini
che penetrano nelle assi
a rincorrere la mia ombra
che si divide
tra le masse di ulivi
e gli aranci muschiati
dal profumo
che affonda nella memoria

raccolta su me stessa
come i grappoli
alla fine della vendemmia
ascolto l’illusione dei tuoi passi
e abito questo silenzio
– grigio deserto d’assenza -
a gettare al vento
le mie scarpe nuove

Le amiche

(ricordi al tempo delle pesche)

Ci vuole altro, non può essere tutto qui
la variazione, il linguaggio
il discorso diretto, quando dicevo prestami un libro
e tu mangiavi pesche
variegate sulla pelle, quasi mordessi fuoco

quando dicevo vestiamoci di viola
togliamoci le scarpe
tutt’al più
prendiamo la bicicletta senza decidere la strada
seguiamo la ruota davanti e guardiamoci negli occhi

luminoso è il grigio dei tuoi capelli

lascia che questa luce alimenti
la brace del desiderio ardente

lascia che le allodole cantino
nelle mie vene fino ad esplodere
come rose di maggio

ti sedurrò col vino ed il miele
allungherò le mie dita sottili verso
il tuo capo e seppellirò nelle tue mani
la mia testardaggine, annegando ebbra
nel nero cupo dei tuoi occhi

muta il corpo al desiderio
si espande modellandosi
in fiumi straripanti e senza argini

resta con me ancora un poco
il sonno tarda a venire

Sfumature di Anna Salvini

L’inverno incredulo s’appiana
nel broncio curioso delle labbra
filari di vento trasparenti
scontano minuti dai perché

- trabocca il giallo dalle primule -

capelli sciolti in sogni d’origami
seta di mezzelune e sbavature
in cortili appesi a code d’aquiloni

- dilata il rosso delle fragole -

sbadiglia la voce nel tuo passo
in un brusio di nuvole spaesate

ridiamo a sfilacciare il cielo
annodando quiete sfumature

- scivola il blu dai tuoi pensieri -

Bolle di vetro 

Bolle di vetro di Maeba Sciutti

Bruciano faville di tempie
come insipide increspature fuggiasche
corrodono
rossori sbiaditi di pomeriggi in tinta di grigio.
Nell’estenuarsi pigro del tempo
mi osservo vitrea
in occhi di foglie
in linee confuse
che dal cuore dilagano in cristalli di fiato..
(..abbraccio insonni siepi di gesso..)
E mi adagio in bolle d’acqua,
offuscata,
offuscante,
nella pianura nuda e ubriaca di brina.

da “Cristalli di Fiato”

Ho pensato, rileggendo il pezzo di Maeba, di proporre il dipinto anche in orizzontale.

e mi adagio in bolle d’acqua
offuscata
offuscante

Sono sempre stata attratta dai fiori dipinti, sono fonte inesauribile di colori e forme, in particolare i pittori del Nord, Olandesi, Fiamminghi nel diciassettesimo secolo (ad esempio Jan Davidsz. de Heem o Jan vanHuysum…) sono stati maestri nel “riprodurre” composizioni floreali  pregevoli per  delicatezza, i ritmi naturali che intercorrono tra il  gambo e le foglie, tra i vari colori e i tipi di piante. Hanno catturato la fragile bellezza dei fiori e il senso di speranza e gioia che essi rappresentano.

Jan vanHuysum

Le loro composizioni appiaiono vive  e  viene da credere che il loro profumo e non il pennello dell’artista, abbiano  attratto  coccinelle e  api nei loro petali.  Sicuramente realistiche questa tele, ma forse non fino in fondo molti dei mazzi di fiori che loro dipinsero mai avrebbero potuto esistere in natura, insieme e fioriti nello stesso periodo dell’anno e la loro abiltà è stata anche nel creare effetti che la natura  non poteva uguagliare.

Molti pittori si sono cimentati in composizioni floreali, si ricordano sempre i fiori di Van Gogh o quelli di  Pierre-Auguste Renoir o   in tempi recenti quelli di Georgia O’Keeffe,

Georgia O'Keeffe

tuttavia i fiori di Odilon Redon hanno un’ “atmosfera” diversa. Odilon stringe una  profonda amicizia col botanico Armand Clavaud,  che lo avvia alle  teorie di Charles Darwin e gli “regala” la passione per i fiori, che lo accompagnerà fino alla fine e a partire dal 1900 inserì le nature morte floreali, da sole o sullo sfondo di latri quadri, in rutte le esposizioni a cui prese parte. Stringe una salda amicizia anche con il pittore Henri Fantin-Latour, grande “narratore di fiori”, ma il cui approccio alla composizione floreale  è fondamentalmente realistico, anche se venato di “fantasia”,  i suoi fiori sono sempre e comunque fiori reali, rigogliosi e magnifici nei loro colori e nelle forme preziose.

Fantin-Latour

Redon  al contrario “racconta” la realtà attraverso la memoria e l’immaginazione, donando alle sue tele una valenza evocatrice che travalica l’aspetto esteriore dei fiori. C’è grande armonia tra i dolori e le forme, i colori diventano anche parte integrante del segno e sono quelli  della mnatira nel suo splendore e anche quando le tinte si fanno piu’ scure persiste la tenerezza della sfumatura che gioca spesso in trasparenze anche con le altre figure delle tele e che rivela la sua predilezione per il sogno e la fantasia.

Odilon Redon

Le sue pennellate sono spesso ovattate di colori accesi e spesso dissonanti sulle quali sono  “sparse”  piccole pennellate vibranti, a tratteggio o a piccoli tocchi liberi per sfrangiare la materia, mostrando una realtà dipinta altamente visionaria che raggiunse quasi  l’astrazione, liberandosi da ogni vincolo compositivo.

Odilon Redon

Per chi volesse ho messo on line un album con circa cinquanta sue composizioni floreali qui: ODILON REDON

Odilon Redon

Flora – bozzetto per l’insegna luminosa di un negozio di fiori (china pastello)

*

taglia la nebbia
la luce paglierina
su occhi di foglie

*

al sottobosco
affanna di pulviscolo
il nuovo autunno

*

la tavola dei morti
al melograno e cachi
è arancio e rossa

*

viola lavanda
sbriciola di profumo
il lino bianco

Dipinto  di Mirella (Ciprea) che gentilmente me l’ha lasciato rubare!

rosso
espanso
forse affranto
ma il tuo canto fora

pupille verdi di smeraldo fino
bagliori di neve raccolta
nel cavo della mano
rossa di pianto

e passi svogliata ed assente
e il suono si perde
in fragole acerbe
di rosso corallo

amaranto era il tuo canto

lascia entrare
quel filo di luce nel buio,
verità che fanno male
agli occhi dei bambini
a immaginare canzonette
sulle scale di casa
tra il gracidare delle rane
e i bagagli già fatti

con dentro quel profumo di casa
che i bambini tengono nel naso per sempre

è bianco il colore della cucina
che riempie le borse della spesa
appoggiate a terra mentre
scambiamo le novità della settimana

un impossibile sorriso
nato dal niente scivola
teneramente nelle mie tasche vuote

albeggiare di un sorriso in raggio di sole
a fondere luce e giallo e rosso e rosa
incartate insonnie di lunghe presenze
raccolte da agrimensori fugaci
nel buio a cono d’ombra

mani bagnate in lavatoi turchesi
a raccogliere foglie di thè a Samarqand
e corrono a grappolo furtive le lagrime di Elisir
il sole aspetta in segreto
i giorni che muoiono senza radici

** l’immagine è un collage di mie tele elaborato al computer e poi stampato su tela

le son du cor -acrilico su c.telato (30×40)

- Le son du cor s’afflige vers les bois

Le son du cor s’afflige vers les bois
D’une douleur on veut croire orpheline
Qui vient mourir au bas de la colline
Parmi la bise errant en courts abois.

L’âme du loup pleure dans cette voix
Qui monte avec le soleil qui décline
D’une agonie on veut croire câline
Et qui ravit et qui navre à la fois.

Pour faire mieux cette plaine assoupie
La neige tombe à longs traits de charpie
A travers le couchant sanguinolent,

Et l’air a l’air d’être un soupir d’automne,
Tant il fait doux par ce soir monotone
Où se dorlote un paysage lent.

Paul VERLAINE (1844-1896) (Recueil : Sagesse)